Как-то я до сегодняшнего дня недооценивала загородные дома. Наверное потому что не была в «настоящих», — совершенно отгороженных от всех и вся этаких кусочках природы. Сидишь вот так перед домом на лавочке, а перед тобой по огромной ёлке скачет суетливая белка, над головой поют птички и слегка звенят потревоженные ветром колокольчики. Ни шума, ни гама, ни криков. Совершенный покой. В такой атмосфере хочется рисовать пейзажи, писать романы, создавать что-нибудь красивое (пусть и недолговечное). И конечно же мечтать. Жаль, что я-то приезжала туда работать, а не пожить годик-другой. Или даже всю оставшуюся жизнь...