На самом деле, так гораздо лучше для меня. Меньше иллюзий. Теперь эти жуткие усы мне всегда будут напоминать Фредди из недавно просмотренной «Богемской рапсодии», или скорее его дружка Пола, или Джима. Впрочем, если б дело было только во внешности, я бы давно уже излечилась. Что-то бесповоротно во мне сломалось много лет назад. И я уже давно перестала притворяться, будто со мной всё впорядке. Со мной не всё в порядке. И сама я не справляюсь. Знать бы к кому обратиться за помощью, а то только и слышишь, что общие фразы, о том, что всё само собой наладится. Я и сама их постоянно повторяю, утешая других. Поэтому наверное и жалуюсь разве что своим дневникам, — они только молча (и надеюсь, понимающе) слушают обо всех моих глупых терзаниях и преувеличенных трагедиях. Чёрт возьми, всё время забываю, какие это всё пустяки по сравнению с голодом, болезнями, смертью близких...