Раз за разом перечитываю один и тот же абзац, — всё никак не могу понять, о чём он. И дело вовсе не в книге. Просто мысли слишком далеко отсюда. Ужасно хочу домой, где можно спрятаться за никому не нужными делами и заботами, за вещами, которые меня окружают, за приятными и не особенно воспоминаниями, — спрятаться от всего на свете, — кажется, даже смерть меня там не отыщет, не то, что боль. Это словно бы моя личная маленькая крепость в океане жестокой реальности. Вдали же от дома я всегда становлюсь ещё более уязвимой и ранимой, чем обычно. Нарушая границы своего придуманного мирка, я разрушаю таким образом и собственное душевное равновесие...