На днях не дочитала, а буквально домучила роман Т. Вулфа «Взгляни на дом свой, ангел». Он показался мне необыкновенно скучным и пресным (вот почему параллельно с ним я прочла не менее десятка других книг). И это один из признанных шедевров американской литературы??? Не понимаю! Но больше всего моё недоумение вызывает то, что при всём выше сказанном сам писатель представляется мне весьма и весьма талантливым. На самом деле, единственное, что заставляло меня продолжать чтение на протяжении всех этих месяцев — язык его повествования: круговорот метафор, хитросплетения эпитетов, отточенность построения фраз, поэтичность лирических отрывков. Но откуда взялись все эти весьма многочисленные и в большинстве своём отталкивающие персонажи, практически ни один из которых (в том числе и главный герой) в конечном счёте не нашли в моём сердце ни симпатии, ни уважения?.. А их вроде бы обыденные, но в то же время неприглядные, я бы даже сказала мерзкие истории существования? — Причём мерзкими они кажутся прежде всего именно стараниями автора, — словно он смотрит на мир сквозь грязное, засаленное, местами треснутое окно. Похожее ощущение лично у меня вызывают творения Маркеса, но те хотя бы умеют тебя захватить, не дают ни на миг вырваться и утаскивают за собой прямо в болото. А тут из всей книги только и есть, что пара моментов, которые действительно цепляют. И ещё: я всё ждала хотя бы какого-то послевкусия после прочтения, но не дождалась и его. Видимо, это одна из тех книг, которые быстро и бесследно сотрутся из моей памяти.