Я словно постепенно испаряюсь. Пугающая пустота внутри, и практически полное отсутствия движений снаружи. Вовсю потакаю своим немногочисленным и весьма сумбурным желаниям, — смотрю и читаю то истории, после которых наверняка буду потом просыпаться в холодном поту, то совершенно сказочную романтическую дребедень довольно «низкого пошиба», которая может быть интересна разве что девочкам-подросткам и конечно мне… Я совсем потеряла вкус к реальной жизни и саму себя на этих бесчисленных виражах собственной фантазии. Меня, как цельной личности, кажется, почти не осталось, — не могу составить чёткого мнения о чём бы то ни было, не знаю, что я толком теперь собой представляю, а самое плохое — даже не пытаюсь в этом разобраться… Очень не хватает творчества во всех его проявлениях, — творчества, которое на протяжении многих лет помогало мне в самые тёмные и тихие минуты, которое я давно стала считать частью себя самой. Говорят, что есть люди, которые умирают задолго до своей биологической смерти… Я очень боюсь стать одной из них, хотя видимо близка к этому.